В семье моего мужа из поколения в поколение передается икона святителя Николая, написанная примерно в середине XVIII века. В старинном медном окладе, с затейливо украшенным нимбом над головой святителя. Когда мы с мужем поженились, этой иконой на пороге бабушкиного дома встречала нас его мать, моя свекровь. Тогда это показалось мне забавным — абсолютно далекий от веры человек, как-то пафосно-театрально держа перед собой икону, она говорила: «Благословляю вас, дети мои!». Мы так же театрально (как мне тогда казалось) приложились к иконе, чувствуя какую-то внутреннюю неловкость.
Прошло несколько лет. Случилось так, что мой муж попал в больницу, в то время как я с детьми гостила у родных в другом городе. Оставив детей, я помчалась домой. Чтобы скоротать время в поезде, я взяла с полки первую попавшуюся книгу — «Новые чудеса святителя Николая». Книга мне понравилась, и я поймала себя на мысли, что не успею дочитать ее до конца за время поездки, потом будет не до нее, а жаль…
Лето, сорокаградусная жара, и без того медленно ползущий провинциальный поезд неожиданно тормозит и останавливается на каком-то глухом переезде. Стоит полчаса, час, два, два с половиной… Пассажиры, высыпав из вагонов, нервничают, ругают машиниста, железную дорогу, губернатора, правительство… Все сильнее капризничают изнывающие от жары дети. А я в это время, страницу за страницей, жадно глотаю повествование о чудесах святителя Николая.
